VIERNES ¿Y DESPUÉS?

Por alguna razón mi día favorito siempre fue el jueves. Jueves las tazas de café en invierno, arropado con alpaca para mejor calor. Jueves eran mis largas tardes de camino al borde del mar cuando el descanso llegaba por fin. Jueves era sin fin mi sonrisa y tu sonrisa tomadas de la mano luego del café al caer la luz y eterna parecía la promesa de aquel jueves contigo, que siempre se agotaba, que siempre caía como la niebla al mar, para terminar. Para terminar.

Viernes

Era viernes y acabó
Viernes y plena noche
Viernes y luna llena
Viernes en su voz
Viernes que se fue
Viernes en su piel
Viernes en su adiós
Viernes y después
Después de viernes qué
Después de viernes
Solo lunes y otra vez
Solo lunes y de pie

DamoS

LA CANELA NO ERA RITA

La verdad es que no se llamaba Rita. Tampoco olía a canela. Es mentira que yo la busqué. Solo la miraba de espaldas intentando hallar los ojos que se posaban en su cuello desnudo como almejas a las piedras a cada ola. Desconocía su nombre como su intención aquella noche en que todo se desvanecía y entraba a un oscuro profundo y solo ella quedaba expuesta. En esa oscuridad, en ese vacío se trazó un camino que venía de ella y llegaba a mí y entonces sí: Canela Rita.

Canela Rita

Fragancia Rita
Que rita con
Canela y verde
Se agita

Fraganciosa
Graciosa
Canela
Pretenciosa

Sumiro
Canela
Y Rita
Respiro

Respiro
Canela
Por Rita
Sumiro

DamoS

(fotografía: Atenea)

INTERNO

Cuando uno se interna dentro de sus deseos puede verlos a la cara y parar el tiempo y corregir sus apuntes y sus coordenadas. Sólo quiero ser sincero conmigo mismo y con lo q deseo del la vida.

Inmaculado

Inmaculado, puro, drogado
manchado de vida, señalado
buscando la canción eterna
vaciado de fuerza, estampado
buscando la magia de cuando en vez
besando la vida, besando la paz
robándome un beso de cuando en vez
un sueño me abriga en vigilia
pisando descalzo entre muchos
encontrando lo tibio después
buscando un descanso y la guía
soltando la mano del juez.

-XTNS-

TAMBIÉN PIDE TIEMPO

Mirando el mundo uno se siente como q adentro de algo q no te mira, como mirar un espejo empañado o roto, las cosas de este mundo son tan duramente reales y tan duramente jodidas... pero notese q digo "las cosas", que cosa debe buscar en este espejo que es el mundo, o la vida, o el destino... o como quiera que lo llamo don tiempo.

¿TIEMPO DE QUE?

Realmente vivo?
realmente eterno?
como se siente la realidad?
como se siente en el mundo?
cuando pasa el tiempo?
como late el cuerpo?
donde se sienta la noche?
como te mira el día?
todos los pasos caminan?
todos los llantos se secan?
Por que me miras los ojos?
que son el rio y la lluvia?
cada suspiro solo lleva aire?
cada canto busca ser oido?
que hace la muerte con tu nombre?
como se cruza el final?
como se abraza el destino?

-XTNS-

HASTA SE LIMPIAN AUTOS

Establecer la pasión oculta no es cosa de juego, hay que crear una tendencia, reconocer los rasgos más significativos, contabilizar las ocasiones y hasta observar el acto compulsivo frente a un espejo. Hay que tener experiencia para hacerse llamar conocedor del tema y hasta para dedicarle una dispoesía.

Autoservicio

Tienta y tienta
la misiva ya está leída antes de ser escrita
dos minutos más, dos minutos menos
tienta y tienta.
Dura silla de corcel pura sangre
veloz mano al disparar
fuerte brazo al cabalgar
gran imaginación para terminar.
Suspiro, luego reposo
repaso, luego decido
desidia no hay lugar
determinación para terminar.
Calmose luego el jinete
calmose luego el caballo
duermen ahora las horas frágiles
descansa ahora tu corazón.

Paz.

Ratchus

DE REALEZAS

Cuando una niña no sólo absorbe las enseñanzas y creencias culturales, sino también las locuras de sus ascendentes, pueden afectarla positivamente. Esto es el meollo de los dispoetas, brindar lo mejor de que se tiene en la mano, aunque no se tenga nada. Seámos como niños.

ALE

En un auto sentado
Cantando la melodía del ayer
Haciendo de la guantera un tambor
Y escuchaba, la pequeña,
Con gran alegría

Sorprendida y orgullosa
Éste sí es mi familia
Aplaudiendo una y otra vez.
No sabía la canción
Pero que hipnotizada tan perfumada
De conga y son en el corazón

No me veía desde ya un mes
Y cada vez que regreso dice, adelantandose
Mi frase de siempre
“Ya llegó el Rey de Francia”
Como burla y a la vez condena,
Que en verdad soy su familia
Y no corre sangre azul en sus venas

Que sí soy el Rey
¿Hasta ahora no me crees?
Me ves feliz
Lo que necesito lo tengo en la mano
La gente me ve con traje y dice “doctor”
Y no trabajo ni estudio como otros
¡Mi reino es mi libertad!

Me miraba y se la creía.
Otro mes transcurrió
Acaba de ganar concursos de pintura
Tiene altas notas en su clase
Habla y gesticula como realeza
Y me llama al teléfono
Cuando puede,
Diciendo
“Tio, ya soy una princesa”

Con sólo siete años
Ya tiene, y le sobra
Suficiente sapiencia.

Agustin

14/04/06 EN EL CUADERNO AZUL

Una fecha en la parte superior de aquella hoja cuadriculada: 14 de abril del 2006. Trazo no recuerda porque escribió lo que ve ahora. Menos define a quien estaba dedicado. De pronto recuerda a quién. Era la misma de tantas veces. Sin embargo lo más ajeno es la sensación. Ahora se siente libre, muy libre. Dos años han hecho mucha diferencia aunque no parezca.

TIEMPO (14/04/06)

Me receto tiempo
tiempo a bocanadas
a cada rato
a cada nada.

me receto tiempo
que calme el delirio
de besarte apasionadamente
o darte un beso tibio.

me receto tiempo
tiempo y paciencia
para no cometer errores
para no ilusionarme
para no perderme
en trivialidades.

Me receto tiempo
tiempo y fervor
para disfrutar tus historias
para vivir en tus relatos
y ser tu fetiche
y ser tu actor.

me receto tiempo
tiempo y dedicación
para romper la desconfianza
devolverte la esperanza
de hacerte creer
y al fin poder
vivir en fé.

Trazo

TRAZO ENCONTRÓ SU CUADERNO AZUL

Buscando recuerdos en los baúles llenos de memorias abandonadas para no seguir doliendo. Sencilla tarea de una tarde tranquila y mustia como casi todas las tardes de este otoño cabizbajo que nos atrapa. Luego una carpeta, un fólder, un cuaderno y finalmente tinta azul en sus hojas amarillentas. Era el viejo cuaderno azul, ahora con la cubierta despintada y arrugada. Muchos años de tinta azul sobre esas hojas. Releerlo era ser otro, ya no el que es (o siente ser) ahora. Desordenados textos que dejarán la tinta poco a poco para pasar a este espacio virtual. Trazo no recuerda las fechas exactas de cada escrito. Mejor. Empieza este viaje con NADA.

NADA

Silencio

Cómplice de mis recuerdos
Aturde mis oídos
Nubla mis pensamientos

Oscuridad

Sostiene mi luz
Alumbrando por nada
Colapsando tu imagen

Palabras

Aplacan mi sed
Piensan por mí
Mientras pienso en pensar

Nada

Sería todo en este momento

En el silencio y
La oscuridad
Las palabras
Son nada

Trazo

MUERETE SI PUEDES

Otra vez la muerte se encuentra cara a cara con RATCHUS, se miran fijamente con melancolía, ambos se extrañan desde la última vez que fueron felices juntos y sienten que algo en ellos ha cambiado, ya no se quieren tanto pero aún se necesitan mucho. Se quedarán entrelazados mientras a escondidas se cogen de la mano, se aman pero ya no tanto como para estar juntos.

Más allá

Si la muerte me acoge pronto
ya puedo morir tranquilo
pues no se lleva mi vida,
mi vida se va contigo.
Ya no le temeré a la noche
ya no luchará conmigo
la esperaré nervioso
de tarde en tarde
para poder soñar contigo.
Y si a la muerte no le intereso
igual ya estaré muerto
si tu amor no es mío;
pero si ella llega pronto
y enfría mi cuerpo ardiente
apagará mi corazón y mi mente
pero aún seguiré vivo
porque mi alma
llena de amor
vivirá contigo.

Ratchus

EL INFANTE SIN SENDERO

El camino no es el usual, es un sendero diferente a todos los conocidos, por ahí ha transitado RATCHUS y ha conocido el secreto de lo prohibido, ha regresado cargado de esperanzas y piensa guiar algo grande algún día… aunque no lo sigan, aquello quedará impregnado en muchos.

Infante

Cual infante luchador
armado de ilusiones
guerrero del amor
marchitando tentaciones
en busca de un sepulcro
sólo para los dos.
Combatiente hidalgo y soñador
entonando en la soledad su canción
eternamente escudado
por la alegría y el dolor.
Su estrella siempre Dios
Dios también es su temor
siempre víctima de la decepción
victimario del desamor.
Caminante no hay caminos
tus pasos tus caminos son
la soledad hoy va contigo
pero va detrás
pidiendo perdón.

Ratchus

LA HORMIGA ROJA

La muerte la define como un nuevo andar entre los vivos ya que siente que ha muerto varias veces y seguirá muriendo otras veces más. Se regocija en cada nacimiento que en realidad de vida le dura muy poco. Tiene la inusitada suerte de regenerarse como ave fénix aunque siempre ardiendo morirá.

Hormiga roja

Quisiera arrancarte el corazón
y besarlo hasta verlo desangrar,
verte muerta
y matarte otra vez.
Quisiera ver tu cuerpo
en un sepulcro
para poder matarme yo
y aún estando muerto
gritar tu nombre
hasta poder escuchar mi voz.
Quisiera estrujarte en mi pecho
y estallar de puro esfuerzo,
no verte más,
arrancarte los ojos
y hacerlos llorar sólo de amor.
Quisiera verte muerta
para poder matarme yo.

Ratchus

AL MENOS, SABEMOS

Agustín cometió un desliz: Me pidió corregir su dispoesía. Sin embargo yo (Capeto Toqui) soy un editor que no edita. Mejor sería decir que me limito a subir a este blog los dispoemas. Políticas de la empresa, muchachos. Al menos, sabemos, es su primera colaboración en dispoética. No nos contó que sucedía por el cuando lo escribió. Ya nos lo contará algún día. Con ustedes, Agustín:

AL MENOS, SABEMOS

Al menos, sabemos
Tu más que yo
Que nunca seremos amantes
Que nunca seremos amigos
Ni si quiera un par de conocidos.

Porque a pesar de los sueños que tuviste
Y de la habitación a la que nunca fuiste
Seguirá con la ropa sucia, tirada alrededor
Con las frutas esperando a ser comidas
Y con ese temblor de las cortinas
Al saber que en las noches las miras.

Tantos insultos vociferados
Que el ruido lloraba escuchándonos
Como diría Sabina “A este ruido tan huérfano de padre”
Y un Winnie Pooh testigo maldito
Que siempre sonreía
Sabiendo que yo era su padre
Y tú la madre
Se fue con el ruido a libar
El alcohol del olvido
Y allí naufragar

He vuelto a caminar hecho un enjuto
Con las barbas en remojo
Y seco el corazón.
Solo recuerda
Que cuando yo me la lleve al altar
De blanco,
Tú estarás de luto.

Fueron tan dulces tus golpes
Y las patadas que me dabas
Que las marcas las tienes tú y no yo
Que los dolores los tienes tú y no yo
Que confieso, solo tengo amigos locos
Que escriben como Dispoetas,
Pero nunca una amante loca.

La última noche en que nos vimos
Realmente nos vimos,
Cada instante tú creabas una lágrima
Y yo un océano en los míos
Que no se ahogó el amor
Sino nuestros malditos ojos
Que jamás verán la luz.
Como en esa oscuridad en la que estuvimos
Tú sabes bien lo que digo
Al menos, sabemos.

Agustín

TRAZOS DE AGUA Y TRISTEZA

Sigue enamorado de aquella mujer que nunca arribó al puerto esperado junto a él. Fueron momentos intermitentes de locura llamada cariño correspondido y hasta algunas veces amor. Cursilerías negadas ante los demás y aceptadas bajo las sábanas naranjas de su habitación. La extraña y la niega a la vez. La seguirá negando en la ciudad y la aceptará cuando use su seudónimo: Trazo.

AGUA Y TRISTEZA

Es de tarde y te extraño

Las calles están borradas, cubiertas de agua y tristeza.
Me asomo a la ventana y no lo quiero ver…
Pero está ahí y también aquí dentro.
Me invade, me invadió… y te extraño más.

Volteo

Veo el teléfono tan blanco,
Tan quieto, tan callado… ¡despierta!
Háblame, dime que estás bien,
Que si piensas en mi, que no es sólo ilusión
Que tú también me quieres
Que no tenemos tiempo pero lo vas a intentar
Dime que miras por la ventana y no soportas ver
Las calles borradas, cubiertas de agua y tristeza.

No habla

Ya no soporto que no estés, Ya no soporto guardarlo,
Te lo diré… De una u otra forma, dejaré de extrañarte.

Trazo

ART-E EN MARTE

En realidad Marte puede estar más cerca de lo que uno imagina. Está y puede estar cerca, muy cerca, donde uno lo desea. Y puede tener miles de colores o ser simplemente una luz blanca interminable, infinita. Se puede vivir en Marte y en cualquier lugar de la mejor manera, rodeado de cosas inimaginables. Especialmente para poder correr y correr, saltando sobre cráteres puntiagudos y rebotar en ellos. Cuando los cohetes lleguen a Marte, nos podremos ir a otro lugar. De eso se trata, de estar donde no están los demás.

ART-E

Art-e está en Marte.

Pero él lo llama Chancay
A veces Chachapoyas
A veces Lamud
A veces Lima
Cerca de Manchay.

Art-e gusta correr.

En la penumbra
Sin reflectores
Los galgos lo persiguen
Para morderlo
Detenerlo,
Art-e corre más.

Art-e amanece en las calles.

Rodeado de lirios y rositas
Exprime sus bolsillos
Soles tras soles
Vasos tras vasos
Botellas y botellas
Van, vienen y pierden
A cambio de besos
Y marcas en el cuello.

Art-e repirme su Art.

Sentado sentado
Monitor apagado.
Se identifica al entrar
Se identifica al salir
Cuando empieza a vivir
Amaneciendo en las calles
Corriendo a través
De Marte a sus pies.

DamoS

TARDE DE DOMINGO

Recordaba cómo huía de las tardes de domingo cuando me atrapó nuevamente esa sensación. ¿Vacío? ¿Soledad? ¿Desesperanza? Todas o cualquiera. Tal vez otra cosa. No hay manera de entender qué me ocurre. No sentía la tarde de domingo tan pesada desde hace más de un año. Creo que la tarde de domingo no es lo único que puede explicar mi desazón. Si le añadimos el cielo cubierto con neblina, el frío y las calles vacías, el silencio de los autos y el sofá hundido, podría entenderse mejor. Puedo necesitar una voz suave de un cuerpo caliente a mi lado y escuchar las mismas historias de cotidianeidad. No lo entiendo y eso es más frustrante. Más aún si se que por mas intento que haga no lo entenderé. ¿Seguir descubriéndome? ¿Para qué?

TARDE DE DOMINGO

Duele el estomago y duele
Más allá de la cuchara caliente
Llenada inútilmente para saciarme.

No calma mi ardor
De incertidumbre y letanía
Vacío y fragancia
Que llena el espacio
Donde debería descansar.

No deja dormir
Si quiera pensar
En el cómo o cuál

Tarde de domingo
Huyo de ti
De tu vacío sinuoso
Cancerígeno y mortal.

DamoS

¿QUÉ ES DISPOÉTICA?

Lo primero que viene a la mente al escuchar la palabra DISPOETICA es la DISPOESÍA. Entonces primero lo primero: el prefijo.

Se dice de DIS que indica negación.
En este caso, tiene razón. Negamos la poesía. No decimos que no exista ni que haya muerto. Por el contrario, la amamos y buscamos siempre para leerla, comentarla o tomarla. Pero, ¿últimamente alguien puede decir que es poesía y que no lo es? ¿Es fácil de encontrar? Lo que nos lleva al siguiente punto…

Se dice de DIS, que indica contrariedad.
Estamos perdidos y tal vez abandonados por poesía. Poesía no aparece y si aparece alguien lo dice y otro lo niega. Entonces, ¿Está o no está? Se vuelve borroso reconocerla, invade todo espacio y recorre ese eter soñado llamado Internet y no solo Internet, también libros y revistas, folletos y plaquetas, todo soporte que puede soportar y qué cosas soporta. Entonces, ¿no es acaso ambiguo? Se le encuentra rodeada de fotos en finas impresiones para mejor tener del que lo puede pagar. Se le encuentra en fotocopia deambulando por los cines para solventar un pan. No seremos jueces para dirimir en esa contrariedad que muchos no desean ver.

Se dice de DIS, que indica separación.
Tal vez. Más en la óptica y la aceptación que en esencia. En todo caso, la línea divisoria no la trazamos nosotros ni haremos una. No queremos diferenciarnos ni creemos que alguien o algunos lo puedan hacer. Son tiempos de múltiples disléxicos y aberrantes confusiones de rojo y verde. Preferimos no inventar colores ni señalar tonalidades. Solo existiremos.

Se dice de DIS, que indica anomalía.
En este caso negamos tres veces. No hay razón para avergonzarse y redimir ante algo y menos ante quién; tampoco para sentirnos más y negamos ser una parte mal hecha o defectuosa. Todo es defectuoso y nos incluimos, pero no aceptamos ser los únicos. Si creemos que nada está terminado y siempre será proceso y cambio, sin querer decir mejora. Negamos esta palabra y los juicios que se puedan realizar. Fluiremos en dispoesía.

EL MAÑANA DE RATCHUS

Era jueves por la tarde. La penumbra asolaba el desierto de canas. Reía para fuera como siempre se ríe para fuera. Las preguntas lo desconcertaban y se negaba a responder los gritos entre botellas y vasos y hombres. Quería sentir tibia la omnipresente mirada que lo obliga a arrastrar los pies. Las preguntas se volvían más insistentes a cada momento. Entonces, escribió:

Mañana

Yo no soy
Tu si
mañana seremos juntos
hoy estoy sin ti
mañana estaremos juntos
hoy soy tú
mañana seremos los dos
hoy soy tú
mañana estaremos solos
sin ti hoy soy solo tú
mañana seremos los dos.
Hoy soy sólo yo
mañana seremos los dos

Ratchus

D-K-D

Decadente
Se pierde
Entre halagos
Y mostaza
caliente

Pétalos abren
Amarillos
Redondos y
Sencillos

Decadente

DamoS

TRAJER

Escritos varios
últimos tragos
de aire y pulsión
de éxtasis constante
entre tus piernas largas
y mis venas cortas

Trajer sin piel
Perdido doquier
Para coso vacío
Donde coger

Mis venas cortas
Tus piernas largas
Faenas prometen
Trascender

DamoS